2007

Hablando en la escala humana en general y en UTC(+1) en particular, La Tierra, nuestro planeta, en tan solo tres horas y bajo la influencia de la malvada fuerza centrípeta, terminara de orbitar un año más alrededor del sol.

Antes que mis egoistas y más que justificadas ansias de ingerir más jamon que el resto de habitantes de mi hogar me conduzcan inevitablemente a no volver a levantarme de la mesa, he decidido escribir la ultima entrada de año. Tengo poco tiempo. Por lo que acabo de escuchar alguien encontro el cuchillo jamonero que misteriosamente andaba desaparecido. (Nota mental: debajo de mi almohada es el primer sitio donde miran, cambiar de escondite para dos mil ocho)

Ahora que el puñetero se termina, he de reconocer que acabe cogiendole cariño a dos mil siete. El del final de mi carrera. El del ultimatum de mis padres ("Dos años y te vas de casa"). El de mi ultimatum ("Un pleno en el euromillon, dejo el trabajo, os compro la casa y os vais vosotros"). El de mi oscuro mundo laboral.

Un año de Tiempo, de Distancia y sí, de alguna que otra gran mentira. Pero sobre todo un año de amigos y buenos recuerdos. De Nosotros.

Dos mil siete. Un buen año

La politica, la estadistica, las elecciones y otros males evitables

Precampaña electoral. Comentaba con un amigo que esto de la estadística es la cuarta mayor mentira de la humanidad. Bueno, en realidad, después de un par de tragos, convenimos que más bien se trata de la tercera. Como dijo Borges, la Democracia no es sino un abuso de la estadística.

Quedan aún algunos meses para las elecciones generales y a estas alturas, uno empieza a sentirse un poco como aquel paleto granjero de El Gran Carnaval. Atrapado en el oscuro agujero de mis problemas diarios mientras espero inútilmente las soluciones de unos políticos más preocupados de sacar provecho electoral con ello, montando el circo fuera, que de encontrar las soluciones que necesito. Grande Wilder.

Esto de las precampañas agota a cualquiera. Hace un par de días tuvimos que aguantar a todo un señor ministro de Economía de la octava potencia mundial, insinuar que la culpa de la inflación la tenían las propinas tan altas que dejamos en los bares y la no asimilación del valor real del euro. No contento con ello, nos incito a todos a comer conejo por Navidad. Vale sí, como fantasía erótica no está mal. Pero como alternativa culinaria a unos chuletones de buey, unos capones, un cordero lechal o como mínimo un buen pavo...

Lo peor, esto lo cuenta un ministro con un más que conocido gusto por la alta cocina y con un sueldo lo suficientemente alto como para no tener que comer conejo en su vida. Un poco como aquella ministra de los minipisos de 40 metros y el despacho con 70, o aquel Presidente Autonómico que fomentaba la enseñanza pública de calidad, mientras llevaba a sus hijos a exclusivos y carisisisísimos colegios trilingües privados. Un disparate oigan.

La inflación galopando como Seabescuit por la pradera, la vivienda inaccesible, los sueldos estancados, las diferencias regionales aumentando y los estudiantes cada vez más ignorantes.

Nuestro sistema educativo esta a la cola europea y nuestros políticos no son capaces de dejar atrás sus diferencias y sentarse a negociar un gran pacto por la educación. Un poco como con todo lo que pasa por estas fechas, cada uno, nos presenta un origen del problema (los otros) y su acertada solución (ellos mismos). Mientras, se sucedan una tras otra estériles legislaturas. Lo dicho solo en el agujero.

Para que nadie me acuse de no hacer crítica constructiva y pagar mis múltiples frustraciones personales con los políticos, he estado toda la tarde dándole vueltas a la idea de cómo mejorar el sistema electoral. Me ha costado muchísimo, pero tras veinte minutos de ojear los videos electorales de los diferentes partidos se me ha ocurrido algo bastante más democrático y sano.

Combate a muerte con cerbatana amazónica. Por supuesto con los dardos bien empapaditos en Curare.

Pese a lo que pueda pensarse, se trata de un método mucho menos violento que el actual. Las televisiones no tendrían que pelearse por ver quien organiza el debate electoral, la campaña se reducirá a tan solo unos días de preparativos físicos y los ingresos por publicidad conseguirían lo que nunca antes se ha visto: Que las elecciones además de tiempo, no nos cuesten también dinero.

Al principio pensé en usar hierros candentes, (en claro homenaje a Bambino) pero ante el riesgo de que, entre golpe y golpe se pusiesen a debatir y a comentarnos sus diferentes programas, caí en la cuenta de que con la cerbatana tendrían la boca ocupada en algo de mayor provecho. Por cierto, desde hoy mismo me comprometo a votar al que sobreviva....

Los número primos, Golbach y mi cuarto de baño.

Cosas que hacer en un fin de semana bajo los efectos de alguna especie de maldición hindú de carácter gastrointestinal:

1. Contar el número exacto de baldosas que hay en mi cuarto de baño: doscientas cincuenta y siete.

2. Aprender todas las letras del ultimo disco de Nacho Vegas. Acto seguido caer en un extraño estado de depresión pos-traumática. Es el momento de asumirlo, desde que abandone el líquido amniótico todo ha ido a peor....

3. Caer en la cuenta de que es ciertamente difícil, geométricamente hablando, que el número de azulejos de mi cuarto de baño sea un numero impar y para mas inri primo.

4. Visionar Casablanca en el DVD.

"¿Ha sido un cañonazo o el corazón que me late?"

5. Si las paredes del aseo son superficies rectangulares, entonces, el número de azulejos de cada una de ellas es el resultado de multiplicar el numero de baldosas de la horizontal por el de la vertical.

6. Retomar el visionado de Casablanca.

-No olvide que le estoy apuntando derecho al corazón.
-Ese es mi punto menos vulnerable.....

7. Visionar Valiant (El Palomo Mensajero) en el DVD.

8. Los números primos solo son divisibles por si mismo y por la unidad. Por tanto no pueden comprender una superficie rectangular.

9. Lanzar el dvd por la ventana..

10. Cenar pechuga de palomo pollo.

11. Beber aquarius. ¿Cuantas baldosas se podrían comprar con los treinta mil euros que Coca Cola-Company pago al bueno de Justo Gallego en concepto de derechos de imagen por el anuncio que se rodó en la catedral que construye el solito en Mejorada del Campo? ¿Seria un número Primo?.

12. Clasificar las participaciones de lotería para así saber que cantidad exacta juego en cada número.

13. Atormentarme pensando como voy a gastar tanto dinero si no consigo curarme. Y tengo que pasar el resto de mis día a treinta segundos del aseo más próximo.

14. Si el número total de baldosas es igual a la suma de las baldosas de cada una de las superficies que delimitan el cuarto de baño, y teniendo en cuenta la "Conjetura de Golbach"; las hipótesis planteadas por Fermat; o los estudios de Descartes; está bastante claro que un número primo no puede se descompuesto en la suma de varios números no primos.

14. Ir temprano a la cama.

15. ¿Es mi cuarto de baño una singularidad espacio-temporal capaz de hacer temblar los cimientos de la cuántica universal?.

16. Volver a la cama.

Gone with the wind

Miro el reloj. Son las ocho menos cuarto de la tarde. Como si se tratase de un corte de digestión a 200 metros bajo el nivel del mar y con la escafandra puesta, aparece en el pasillo mi jefe. De su mano, lo que parecen ser tres nuevos expedientes con una muy posible tramitación urgente.

Miro mi escritorio. Quedan catorce segundos para que llegue hasta donde yo estoy. Hace al menos tres días que no recuerdo el verdadero color de mi mesa. Papeles. Cientos de expedientes en curso de tramitación, quizás miles, sepultan lo que en su tiempo fue un bonito tablero de "conglomerado símil madera noble con acabado mate". En estos meses trabajando en la notaría he construido auténticos bloques de muertorros de mas de siete plantas. Si aquello fuera linea de costa hasta el mismísimo Ayuntamiento de Marbella me hubiese denegado la licencia de obras. Por hacer un símil cinematográfico, buscar algo en mi mesa es sentirse un poco como la fascinante Escarlata O´hara, abriéndose paso entre los cientos de soldados moribundos en la estación de Atlanta.

Debo actuar rápido

Descarto el uso de la trituradora de papel. ¡¿Tres mil folios por minuto?! ¿Quien necesita destruir tal cantidad de documentos en tan poco tiempo? Maldigo una vez más a aquel simpático comercial de material de oficina que me tomo por loco. No hay tiempo que perder. Comienzo a apilar expedientes como si de fichas de tamgram se tratasen en los lugares menos visibles de la notaria. La mesa de los compañeros que están de baja psicológica es un buen lugar para empezar. Pronto la cantidad de papeles en aquellas mesas, tantos meses inactivas, empieza a parecer sospechosa.

De repente una gota de sudor frió resbala sobre mi frente. El estrés se vuelve insoportable. Es entonces cuando mi ELLO comienza a tomar el control. Primero acaba con todo rastro de moral adquirida en mi SUPERYO  y más tarde comienza a engañar a mi YO con una alucinación que hasta el más ducho psicoanalista hubiese catalogado como de origen psicotrópico...

El colapso.

Sí. La melodía del TETRIS es lo que resuena en mi cabeza. Cierro mis ojos; los abro; vuelvo a cerrarlos y acabo por abrirlos definitivamente, esperando ilusamente algún tipo de efecto beneficioso. Pura medicina tradicional. Estoy en medio de la Plaza Roja de Moscú. A mi espalda, en el lugar donde hace un par de minutos yacían impávidas las fotocopiadoras Konika, se elevan majestuosas las sorprendentes cupulas del Kremlim. Desde un lugar indeterminado del cielo, cientos de expedientes agrupados en originales combinaciones de cuatro cuadraditos caen de una extraña plataforma, arrojadas por una lejana silueta de la que solo alcanzo a reconocer el clásico sombrero capitalista del tío Sam y los rasgos faciales de mi jefe.

A mi derecha , el bueno mi compañero Adolfo ha sido suplantado misteriosamente por el camarada Trotski que ataviado con un abrigo largo de paño gris y el típico gorro ruso que solo sienta bien a las modelos de Victoria´s Secrets, baila sin descanso con los brazos cruzados y las rodillas flexionadas. Toda la sala comienza a llenarse de bloques de papel que por más que me esfuerzo no consigo apilar en ordenadísimas filas de a uno. Lo peor: un extraño reloj gigante indica una cuenta atrás. Inexplicablemente en donde debería de poner Seiko alguien escribió Finikito.
Empiezo a temer lo peor. Las palabras Siberia y Gulag son lo ultimo que recuerdo antes de ....

(....)

Algunas horas más tarde, a salvo en mi casa, me pongo a pensar en aquel pobre muchacho que en su día quiso estudiar historia del arte. Quizás, a día de hoy, tras analizar las razones que fríamente me llevaron a estudiar empresariales hubiese acabado aquel lejano dialogo interior, con la famosa frase de Clarke Gable:

Francamente querida, me importa un bledo!

...17 days ago:

Algún lugar de Europa del Este.

Alguna hora intempestiva de la madrugada.

Tras media noche de insufrible pop polaco, el DJ de la cabina comienza una sesion de House en directo. Para mi sorpresa, la base que utiliza es el Another one bites the dust de QUEEN. La acustica de la sala es realmente buena y la musica suena increible. Derepente, tras hora y media de sonido espectacular y cuando parecia que nada podia mejorar la sesion, el dj cambia totalmente de registro y comienza a poner clasicos españoles. Incredulos, un servidor y el resto de compañeros de parranda, escuchamos lo que parecen ser los primeros acordes de la Macarena.....

Al parecer habia corrido el rumor de que el grupo de borratxos que estaban acabando con todas las reservas de vodka de local era de origen ibero. Y sí, aquel cruel castigo sonoro era la manera mas diplomaticamente correcta que equivocadamente utilizaban para homenagear a quienes tanto y tan bien estaban contribuyendo a la pronta jubilacion del dueño en algun paraiso del pacifico.

.... 1 days ago:

Algún lugar del sur de España.

Otra hora igual de intempestiva de la madrugada.

La habitacion roja , uno de los mejores grupos del panorama musical español, da un concierto en la sala Underground de Córdoba. El underground es uno de mis sitios preferidos, el problema es que, en parte lo es por ser raro, oscuro, siniestro; estar bajo tierra, tener los techos muy bajos, servir garrafón del barato y adolecer de cualquier tipo de acustica musical. La verdad no se echo en falta ninguna de sus mejores canciones y pese a todo pusieron el maximo interes en parecerse lo maximo posible a ellos mismos. Una pena que las mejores cuerdas del poprock español se diluyesen entre ecos en las paredes de lo que nunca fue una sala de conciertos.

A destacar "la edad de oro", "nunca ganaremos el mundial" y "el eje del mal" (que para eso son mis favoritas). Bueno y tambien el momento en que el grupo le paro los pies a esa mezcla de Mister T y el Primo de los chunguitos que motivado quizas por la estetica de sus tatuajes carcelarios (no le faltaban ni el clasico "amor de madre", ni otros de corte más moderno y trangresor como el de "la telaraña que rodea el codo") hacia abuso de su posicion de segurata echando en primera instacia a uno que pasaba por alli y luego tomandola con un tal Mario, que la verdad, era el alma de la fiesta. Coreaba todas las canciones como nadie y ademas tuvo el merito de imponer un nuevo paso de baile que sin duda causara furor en los proximos tiempos y que he bautizado como "la adoracion maltica", que consite en sujetar un botellin de zumito de cebada centre las palmas de ambas manos con los dedos bien extendidos hacia arriba y luego elevar los brazos lo maximo posible como si fueses uno de los mas fervientes seguidores del movimiento hare krishna, mientras das tumbos sin ningun tipo de respeto hacia el propio equilibrio y cantas a pleno pulmon las letras de las canciones con cinco segundos de antelacion al cantante.

En fin, que se acaba este divertido noviembre musical , ya mismo todo nos sonara a nuevo año.

http://es.youtube.com/watch?v=T6XhEnAFzTE&feature=related

Es curioso que la libertad siempre acabe sus larga agonia entre aplausos. El proceso es sencillo, esta difundido y ha sido suficientemente contrastado: nada une más dos personas que el odio a una misma cosa. Llegados a ese punto, si uno es lo suficientemente habil y carismatico, no hay mas que seguir alguno de los cientos de ejemplos de dictaduras populistas que nos brindo el siglo XX. Pese a lo que podamos pensar desde Europa, donde tenemos la mala costumbre de atribuirnos una innata supremacia cultural, (creo que el ochenta por ciento de mis libros favoritos y más de la mitad de mis musicos preferidos son latinoamericanos) no es necesario una masa social empobrecida y analfabeta.Es indudable la importancia de la educacion. La educacion es justo lo contrario del adoctrinamiento. El adoctrinamiento es el segundo pilar del totalitarismo. La poblacion alemana de los años treinta no era precisamente analfabeta, tampoco la irani de los años sesenta y me resisto a pensar que lo sea la venezolana de principios del tercer milenio. Chavez une con el odio y se asentara con el adoctrinamiento. Las libertades iran desapareciendo gradualemente hasta ser un recuerdo del pasado. Luego será el azar, o la profundidad de las fosas comunes, la altitud de los vuelos de la muerte; la coyuntura economica americana; los movimientos estudiantiles; la envidias dentro del partido; una mujer; una bomba o el propio peso de la mentira y el logico despertar de la conciencia colectiva lo que determinen el grado de perpetuidad del futuro Presidente Vitalicio de La Republica Bolivariana de Venezuela. Desde fuera, lo contemplaremos callados. Sin hacer nada. Como si fuesemos uno de los personajes de Cronica de una muerte anunciada. Preguntandonos veinte años despues como no pudimos impedirlo a tiempo si todos sabiamos lo que iba a pasar. No habrá puntos y aparte. Cada nuevo acto estara separado del anterior por un punto y seguido. Como en esta entrada de blog. Como siempre fue durante toda la historia de la humanidad.

About Krakow

4:59 AM. Cinco grados bajo cero. Vacaciones en europa del Este. Con ganas de tomar al asalto mi agencia de viajes. Nota mental: No hacer prisioneros.

Cuando cuatro españoles pasean en Cracovia por una plaza semidesierta a esas horas, con esa temperatura y en medio de una tormenta de nieve, solo podemos estar hablando de una misma cosa: El Programa Orgasmus Erasmus.

Son las cinco de la madrugada y proveniente de lo más alto de la iglesia de Santa María nos llega el eco de un solo de trompeta que acompaña el castañear de nuestros dientes. Casi sin avisar la melodia se interrumpe. Cuenta la leyenda que cuando los Tartaros atacaron la ciudad, un soldado de guardia cogio su trompeta se encaramó a la torre de Santa María y se puso a tocar a pleno pulmon para avisar a sus conciudadanos. Se dice que el momento en que subitamente se corta la melodia es exactamente el mismo en el que una flecha tartara le atraveso la garganta. Desde entonces, a cada hora en punto vuelve a escucharse el Hejnal.

Despues de analizar la altura de la torre, la velocidad del viento, la capacidad tecnica de los arcos tartaros, los posibles puntos desde los que efectuar el disparo, el material de las flechas de la epoca y la luz ambiente, he llegado a la conclusion de que, pese a la extendida creencia popular, el pobre trompetista no murio con la garganta atravesada por la flecha. Murio congelado tras cuarenta segundos a la interperie en las fria noche polaca.

Tenian que ser los tartaros...

La comida. "No podeis dejar de visitar el Restaurante La Abuela, tienen lo mejor de la comida tradicional polaca y te tratan como si fueses de su familia" Efectivamente, tras degustar la variada riqueza culinaria polaca abandonamos dicho restaurante como si fuesemos de la familia. Durante las siguientes dos horas nadie consigue quitarnos la cara de PRIMOS.... El plato estrella: Pan duro, medio litro de cerveza y una mezcla de empanadillas y pasta rellena de algo que a dia de hoy sigo sin saber muy bien si era animal o vegetal y que sabia a piedra.

Siempre me sentido especialmente orgulloso de la riqueza cultural de España, de sus fiestas y de nuestros diferentes bailes regionales. Sin embargo, llegados a este punto, no me queda más remedio que aceptar la infinita superioridad de la cultura y tradicion polaca en este ultimo aspecto. Aqui el baile tradicional tipico es netamente superior en calidad y estetica a, por ejemplo, nuestro flamenco. Si nunca has estado en una discoteca polaca resulta muy dificil de explicar. Ellos dan vueltas sin cesar sobre su propio eje cual cochino-jabali en celo, mientras sus parejas se mueven arriba y abajo en una sucesion de arritmicos espamos preorgasmicos que parecen no tener fin y que por supuesto carecen de toda base melodica reconocible. Es como una mezcla de videoclip de Puff Dady, sin limusina ni armas de fuego; y un dvd con las coreografias de los grandes exitos del reggeton...

La Globalizacion. Miro por la ventana. Sigue nevando. Son las cuatro de la tarde y acaban de servirme Pato a la Naranja en un pequeño restaurante chino regentado por unos simpaticos hungaros. Nosotros estamos desayunando. Los ingleses de la mesa de al lado, probablemente esten cenando. Pura globalización. Pienso. Cierto tiempo más tarde nos dirijimos al tipico pub Irlandes que hay en todas las ciudades del mundo. Irlanda, que gran cultura. Estamos montados en un viejo tranvia. Probablemente de epoca sovietica y fabricado en algun lejano rincon de la antigua URSS. Los tranvias de Cracovia son como un autentico sandwich multicultural. Hay ingredientes de todas las nacionalidades apretados hasta mezclarse los unos contra los otros. De repente, a un chico que esta a tan solo 3 metros de nosotros, pero separado por una marea humana de unos 200 polacos, comienza a sonarle la melodia del movil. No, no es el Umbrella de Rihana, la cantante caribeña de Barbados que esta arrasando las listas americanas. La voz de su Majestad Juan Carlos resuena con toda su gravedad en el viejo vagon sovietico. "POR QUE NO TE CALLAS!!". Esto si es globalizacion de verdad.....

Persepolis

He de confesar que antes de leer Persepolis, Iran era una total desconocida para mi. Es decir, gracias a dios se situarla en el mapa.... Pero de su historia reciente, de su cultura o de su gente, poco mas que unas cuantas imagenes del telediario donde se nos suele mostrar un pais que parece llevar cientos de años atrapado en la Edad Media bajo el regimen teocratico de los ayatolas.

El comic de Marjane Satrapi nos enseña un pais muy diferente. Un pais de gente muy parecida a nosotros, que ya en la decada de los setenta vivia en una situacion bastante más avanzada que la de por ejemplo España. Era un pais con inquieteudes culturales y una sociedad activa y liberal que luchaba por librarse de la dictadura del Sah y acabo en las manos de Jomeini y su revolucion social islamica.

Sinceramente, acojona ver como poco a poco y casi sin darse cuenta van callendo las libertades y el terror va tomando el mando. Asusta el paralelismo entre la Oceania que se nos describe en 1984 y el regimen de los ayatolas.

El martes se estreno en España la pelicula basada en Persepolis. Por alguna extraña razon su titulo no figura entre los estrenos que proyectan las salas de Córdoba. Ciudad que por cierto opta a ser capital cultural europea para el año 2016 y en las que las clasicas salas de cine, (como la de Isabel La Catolica) dejan paso a los colosales multicines de 23 pantallas en las que algo como la obra de Marjane no tiene cabida y sin embargo Supersalidos , es proyectada casi a cada media hora....

Habra que esperar a que gane el Oscar a la mejor pelicula extranjera. Que lo hara. Entonces se reestrenara bajo la nueva publicidad.

Persepolis. Si teneis oportunidad no dejeis de leerlo. Sus dibujos planos y monocromos y los enormes ojos negros de Marjene son un autentico arcoiris en la pobre conciencia colectiva de nuestra sociedad.





She comes in colors everywhere;
She combs her hair
Shes like a rainbow
Coming, colors in the air
Oh, everywhere
She comes in colors

Lunes. Ultimo lunes de octubre. Octubre es como las comidas familiares. Discutes sobre las mismas cosas que discutistes el año pasado. Recuerdas las mismas anecdotas que recordastes el año pasado. Pides el mismo plato de siempre. Prometes no volver a asistir el año proximo. Piensas que el proximo año no faltaras por nada del mundo. Pero sobre todo te vas de ellas con esa extraña sensacion que deja en la conciencia la certeza de que otro año se volvio a escapar.

Tarde de lunes. Dos o tres cervezas, una cena insuficiente y un par de canciones de Tracy Chapman....

Estado de la situación: Disimulando el equilibrio.

24.531

Hoy he comprado la primera de las numeras participaciones de loteria de Navidad que durante los proximos meses colmaran mi mal nutrida imaginacion con ilusiones que llegado el momento acabaran en el mimo puñetero lugar donde acaban todos los años los cientos de boletos no premiados que en estos días se acumulan en mi cartera. La papelera.


A principios del siglo pasado, mi bisabuelo, como tantos otros por esa epoca, dejo atras su tierra natal (Almeria) y cruzo el Atlantico en busca de una vida mejor. Hacer las americas, solía decirse. Para mi desgracia, el tiempo y el olvido han borrado las huellas de su estancia en el nuevo mundo y ninguno de mis numerosos familiares sabe contarme con exactitud en que activividad aprovecho aquellos años.

Lo que es seguro es que su estancia fue provechosa. A su regreso invirtio sus ahorros en montar un comercio de articulos de lujo en Sanlucar de Barrameda. Por aquella epoca un autentico foco comercial al que llegaban todo tipo de mercancias exoticas provenientes del nuevo mundo, que mas tarde remotaban el Guadalquivir en majestuosos barcos de vapor, rumbo a la metropoli sevillana.

Fue en una centrica casa, en la Calle Ancha, a unos metros de la Plaza del Cabildo. La misma casa en la que, muchos años despues pase los siempre felices veranos de mi infancia. Pero eso es otra historia.....

No se sabe bien el porque. Si por negocios; por mañanas de octubre tan soleadas y apetecibles como la de hoy o quizas por amor; que mi citado ascendiente vino a establecerse a la Córdoba del primer cuarto del siglo XX. Por aquel entonces, el centro de la vida social de la ciudad era la Plaza de la Tendillas y fue alli mismo, en la calle, donde con un paraguas y un grifo portatil empezó a tirar cervezas. (...)


Hoy en día, en la calle Jesus María, esquina Tendillas y Malaga, se toman las que para muchos son las mejores cañas de toda la ciudad. Las de El Correo. Cuando uno entra, en los apenas 9 metros cuadrados que tiene el local, (parece imposible que en tan poco espacio se sirvan más barriles que en ningun otro bar de Córdoba), la primera foto que se encuentra es la de mis bisabuelos, al lado la de mi abuelo y su hermano, la segunda generación, justo tras el grifo donde continua sirviendo cañas mejor que nadie y pegando voces, más alto que nadie, Manolo, mi tio segundo primo. Un periodista escribio en cierta ocasion acerca de él: "Un día te puede parecer un hombre un poco borde y otro… el hombre más borde que pueda haber detrás de una barra". Y sin embargo el Correo siempre está repleto

Si pasais por alli y os deteneis a tomar unas cervezas quizas aun quede alguna de las participaciones que este año se juegan para el sorteo de Navidad. Son del 24.531. Veinticuatro de mayo de mil novecientos treinta y uno. La fecha en que nacio El Correo.

Johnny Guitar

Johnny: ¿A cuántos hombres has olvidado?
Vienna: A tantos como mujeres tú recuerdas
Johnny: Dime algo agradable
Vienna: Claro ¿Qué quieres que te diga?
Johnny: Miénteme. Dime que me has esperado todos estos años. Dímelo
Vienna: Te he esperado todos estos años
Johnny: Dime que habrías muerto si yo no hubiese vuelto
Vienna: Habría muerto si tú no hubieses vuelto.
Johnny: Dime que aún me quieres como yo te quiero
Vienna: Aún te quiero como tú me quieres

- ¿No te da vergüenza? a tu edad y escuchando offspring... Si hace un siglo que pasaron de moda.

(vale y ahora como te explico que no son los offspring, sino THE CLASH que la cancion en cuestion tiene cerca de treinta años y que si la musica punk te suena siempre a lo mismo es sencillamente porque ningun grupo a conseguido superar el London Calling de esta gente....)

MADE IN JAPAN

Paseando por la feria del libro. Instalada convenientemente debajo de mi oficina. He ido a encontrarme en uno de los tenderetes con una autentica joya. Por supuesto no es el esperadisimo bestseller PRETTY WOMAN 2 (problemas con los "royaltis" estan retrasando su publicacion. Apilado entre un monton de viejos discos de rock relucia cual tesoro escondido una de las portadas mas famosas de la historia de la musica.

En mi juventud, todo adolescente inconformista, de clase media que se preciara de serlo, llevaba un heavy dentro. A decir verdad, existia cierta rivalidad entre heavys y grunges. Que si METALLICA sonaba muy comercial. Que si Kurt Cobain se habia vendido a la MTV en su Umplagged, etc...

Con trece años el unico remedio que nos quedaba para acceder a la musica era grabar y regrabar los casettes (Dios esta palabara suena a pleistoceno alto!!!) que escuchaban nuestros hermanos mayores. En mi caso el sonido seattle se llevaba la palma. Asi que siempre miraba con cierto recelo todo lo proveniente del heavy metal.

Sin embargo, habia una cinta que ya por aquella epoca estaba envuelta en un aire de leyenda: Made In Japan. Podia bombardear a mis vecinos con las virtudes de Nirvana o Pearl Jam; podia gritar a los cuatro vientos lo pretensioso, o más bien cutre, que les habia quedado el St. Anger a los Metallica... Pero astutos ellos, sabian que nada se podia hacer cuando sacaban a la Palestra la aventura japonesa de DEEP PURPLE.

Entre el 15 y el 17 de agosto de mil novecientos setenta y dos, aprovechando su gira japonesa, los DEEP PURPLE grabaron un album en directo. MADE IN JAPAN (no, esta gente no se comia mucho la cabeza con los titulos...). Por algun extraño fenomeno aquella grabacion alcanzo una calidad que jamas se ha vuelto a conseguir. Sonido perfecto. Espectaculares solos de guitarra. Una instrumentacion perfecta. Vocalista en estado de gracia. Duelos interpretativos irrepetibles. Algo incomparable a cualquier cosa oida hasta la fecha.

Lo mejor, cada nueva cancion tenia un toque de improvisacion que convirtio al entusiasmado publico nipon en espectadores de la mayor "jam session" de la historia de la musica rock..

Infinadad de reediciones han convertido el Made In Japan, en uno de los directos más vendidos de la historia de la musica. Jamas se ha manipulado el sonido original. Las canciones suenan tal y como sonaron en directo hace 25 años. Algunos dicen que fue por el espectacular trabajo de los tecnicos de sonido japoneses. Otros, que fue fruto del azar, de la isnpiracion eventual y de una insolita alineacion de los astros. Los componentes del grupo, muchos años despues, confiensan que ni ellos mismo se explican que sucedio aquellos magicos dias del verano de 1972. Yo tan insolente como de costumbre siempre he pensado que la mezcla de sake,sushi y sustancias psicotropicas algo ayudo.

Sea como sea, pocas batallitas de juventud suenan tan bien:

El retropop arrasando!. "Hombre no es regueton... Pero tampoco esta tan mal". Ha decir verdad tiene un toque kitsch divertidisimo y anima un monton.

Hace ya un par de semanas que, sospechosamente, el dial de mi radio se quedo enganchado en Radio3. Sin duda la unica emisora decente de la onda media. Superando mi crisis existencial. No son veinticinco años. Son veinticuatro más uno. No trabajo doce horas diarias, son ocho mas cuatro .......

Polonia ya no esta tan lejos. Ganas de perderme de la Notaria aumentando. Ganas de pasear a 10 grados bajo cero por un pais de idioma y costumbres totalmente desconocidas aumentado en direccion inversamente proporcional.

Mediados de octubre y se acerca el día T. Ese que casi todos odiamos. Ese en el que estas sentado en tu casa viendo el televisor y pensando en cualquier playa (en EsGrau por ejemplo) y derepente aparece en plan primo segundo el primer anuncio de Turron del año.... Ganas de matar aumentando.

Si podeis, escuchad THE SCENE OF CRIME. Un productor americano tuvo la genial ocurrencia de juntar a Bettye Lavette, una de esas tantas divas del soul setentero que nunca llegaron a tener un exito total; con el grupo de rock-country de su hijo. El resultado es sinceramente espectacular y cien por cien recomendable. El mejor corte del album sin duda "Before The Money Came (the Battle Of Bettye Lavette)". Unico tema compuesto expresamente para el disco y al que despues de un par de

amistosas

reuniones creativas, (brainstorming, que se dice por alli), le añadieron la segunda parte del titulo.

Tenian que ser americanos. Si no fuera por el movimiento grunge, los hermanos Cohen, Wes Anderson, los cuadros de Andrew Newell y la musica Jazz, como odiaria ese pais!!!